Las castas

Jaime G. Muela // El otro día estuve en una reunión de un círculo de Podemos. Iba con miedo, mirando de reojo no fuera a ser que aparecieran pistolas o el símbolo del no partido se desenroscara convirtiéndose en una serpiente que disparara equís y kas. Al ver que el personal tenía la misma pinta de vivir en un piso franco que la que tenemos mi mediahostia y yo, me atreví a tomar la palabra. Dije que venía de limpiar los baños y todos se escandalizaron, después dije que no soy universitario y entonces ya recuperaron la calma.

Fin del chiste.

Y es que en el mundo feliz limpiar baños o poner copas sólo debe hacerse si no eres un alfa más, esos que han sido moldeados para cosas más elevadas que arrancar mierda. Sales de la universidad con tu Licenciatura en Todologismo Guay o tu Ingeniería en Tecnología Complicada y se te queda cara de tonto mientras miras a tu alrededor y ves a otros 400.000 exsoldados exigiendo su puesto de general. Decides coger la maleta de Pepe «el alemán» y poner tierra de por medio entre Españistán y tú. Y joder, llegas a Londres y acabas reponiendo yogures o poniéndole cervezas a esos canis que antes te la servían a ti, el alfa más, como debía ser. Y en vez de darte cuenta de que esos canis y tú sois la misma clase obrera, empiezas a decir que vale, proletas todos, pero ellos, total, para lo que valen es para quitar mierda y yo estoy subaprovechado, y, claro, parece que más que importarte el resto de parias de la tierra lo que quieres es pegarle la patada a la famelica legión, saltar la valla y llegar por fin a tu chalet, tu coche y tus vacaciones en la Polinesia. Y entonces es cuando se me atraganta cuando te dices exiliado, por mucha razón que tengas, y me entran ganas de que uno de los que saltan la otra valla, la real, la que separa tu Europa del 2005 del África expoliada de siempre, te zarandee y te meta dos hostias.