¿Y si los asesinados fuesen futbolistas?

Hace más de una década –en febrero de 2002-, publiqué mi primer libro sobre violencia de género. Comenzaba así: “¿Qué habría ocurrido en este país si el año pasado hubiesen sido asesinados 68 futbolistas? Resulta fácil de imaginar: despliegues policiales espectaculares, medidas especiales de protección, guardaespaldas, preguntas parlamentarias, revuelo en la clase política, movilizaciones históricas en las calle, portadas de los periódicos, sentencias ejemplarizantes para los culpables, muestras de apoyo y solidaridad desde todos los rincones del mundo… y mil acciones más.

Podríamos cambiar la palabra futbolista por cualquier otro gremio: ¿Qué habría ocurrido si el año pasado hubiesen sido asesinados 68 taxistas, bomberos, jueces o periodistas… por ejemplo? Es más, podríamos hacer la pregunta simplemente en masculino: ¿Qué habría ocurrido en este país si el año pasado hubiesen sido asesinados 68 hombres a manos de sus esposas, novias, amantes o ex compañeras? El resultado sería idéntico. Tendríamos garantizado el revuelo social, político, policial y judicial.

Sin embargo, en la España del siglo XXI alrededor de un centenar de mujeres son asesinadas cada año por sus parejas o ex parejas. Ni siquiera sabemos exactamente cuántas son porque a las cifras oficiales no se suman, por la imposibilidad de cuantificarlas, aquellas que se suicidan como única salida a su sufrimiento. Cientos de españolas tienen problemas de salud física y mental derivados del maltrato cotidiano de sus maridos, novios o compañeros y miles son torturadas diariamente en sus propias casas. Pero ante semejante injusticia y tamaño dolor, las soluciones aportadas no son ni parecidas a las que imaginamos si los muertos, los torturados, los violados y los denigrados fuesen otros”.

En aquel momento, ni en la peor de mis pesadillas se me hubiese ocurrido que, once años después, utilizaría el mismo comienzo para un artículo de opinión sobre la actualidad del país. Efectivamente, es una pesadilla. La violencia de género, lejos de disminuir se mantiene o según en qué grupos de edad -para mayor horror precisamente entre las parejas más jóvenes-, incluso aumenta.

Aún más. Hace 20 años, ¡20!, en 1993, publiqué mi primer reportaje sobre violencia de género en la portada de la revista Interviú. Llevaba por título: “Los maridos españoles matan más que ETA”. Ya en aquel momento, sin cifras oficiales, simplemente haciendo recuento de las noticias sobre las esposas asesinadas que salían en los periódicos, las cifras no eran comparables.

ETA ya no mata y aun así –y con razón-, nadie baja la guardia. Los maridos, novios, amantes, parejas, exparejas… continúan asesinando y nadie sube la guardia. ¿Cuántas mujeres más tienen que ser asesinadas para que se ataje esta barbaridad? ¿Tendremos que dar un argumento económico para que sea prioridad en la agenda política de este gobierno? El presidente Rajoy aún no ha dicho “ni mu” respecto a este tema. ¿Cuánto vale la vida de las mujeres?

La violencia de género no es un asunto privado. Es una violencia estructural. El maltratador agrede, desprecia, viola y asesina porque puede; porque ha recibido una educación de superioridad y posesión sobre las mujeres; porque en el colegio estudió mucho o poco las matemáticas pero en sus libros de texto no había ni rastro de educación en igualdad, ni de educación sexual, ni de educación sentimental, ni siquiera de educación para la ciudadanía; porque ha estado inmerso en una cultura que le refuerza todos los días en esas ideas (libros, cine, publicidad, series de televisión, opinadores, columnistas y tertulianos), porque el entorno familiar, laboral y social no le recrimina su actitud y no le rechaza; porque en caso de sospecha, la duda recae sobre su pareja “algo habrá hecho” o –como decían algunos comentarios sobre el artículo que publiqué en este mismo espacio la semana pasada sobre la custodia compartida -“ésa lo que quiere es el piso y una pensión”… Si es extranjera, por supuesto, lo que quiere son los papeles.

La violencia de género tiene culpables y muchos, demasiados cómplices (por acción –de palabra u obra- o por omisión y silencio).